Meu amor, eu cairia outra vez

Não foi o demônio que me tentou.

Fui eu que me inclinei.

Havia muito tempo que o céu já não me servia.

Lá em cima, ninguém sangrava, ninguém tremia,

ninguém precisava do corpo para dizer que amava.

Era tudo tão limpo

que chegava a ser cruel.

Então você apareceu com a noite nos olhos

e uma fome antiga na boca.

Não prometeu eternidade.

Não pediu minha alma.

Apenas tocou meu rosto

como se soubesse o peso de ser santa

quando tudo em mim queria ser mulher.

Eu ainda tinha asas quando te beijei.

Lembro porque elas se abriram atrás de mim,

enormes, brancas, inúteis…

como se tentassem salvar alguém

que já havia escolhido ficar.

Você me segurou pela cintura.

Não havia força em suas mãos,

havia cuidado.

E foi isso que me perdeu.

O inferno, eu descobri,

não começa no fogo.

Começa quando alguém nos toca

no lugar exato onde escondemos a falta.

Quando o desejo encontra a ferida

e, em vez de curá-la,

beija devagar ao redor.

Deus deve ter visto.

Talvez tenha virado o rosto.

Talvez tenha compreendido, pela primeira vez,

por que inventou a carne

e depois passou tantos séculos condenando-a.

Naquela noite não fui anjo,

você não foi demônio

e nenhum de nós pediu perdão.

Havia bocas, mãos, respiração…

e aquele silêncio estranho

de quando dois corpos já disseram tudo

e ainda assim continuam se procurando.

Minhas asas tocaram o chão.

Não caíram.

Não foram arrancadas.

Eu apenas não precisava mais delas.

Porque há amores que não nos levam ao céu.

Eles nos devolvem ao corpo.

E isso, às vezes, é uma salvação muito maior.

Se você me chamasse novamente,

eu não pediria luz,

não procuraria saída,

não esconderia de Deus o meu desejo.

Meu amor…

eu cairia outra vez.

Mas desta vez,

de olhos abertos.