que você vê quando me olha?

Quero saber o que acontece depois, quando o olhar demora mais do que deveria, quando a distância começa a incomodar, quando a fotografia já não basta e a imaginação começa a inventar presença.

Você fala em beijo, em vontade, em me conhecer de verdade. Eu penso menos no beijo e mais no instante anterior. Naquele segundo em que ninguém encostou em ninguém ainda, mas alguma coisa já atravessou a distância. É ali que mora o perigo. E talvez seja ali também que o desejo fique mais verdadeiro.

Você me chama de maravilhosa como se isso pudesse explicar meus demônios. Não explica. Eles fazem parte. Alguns eu conheço pelo nome, outros eu apenas aprendi a reconhecer quando chegam.

Talvez por isso eu desconfie tanto de quem vê luz demais onde eu mesma conheço tanta sombra.

Mas há alguma coisa curiosa no seu jeito de olhar. Não exatamente porque você me deseja. Desejo é simples. O que me intriga é essa vontade de descobrir o que existe depois da aparência, depois da conversa, depois do que eu deixo ver.

Só existe um risco nisso tudo.

Você pode gostar demais da mulher que imaginou e estranhar a mulher real.

Porque eu não sou a fotografia. Não sou sempre leve, bonita, engraçada ou interessante. Tenho silêncio, cansaço, medo, raiva, contradição. Tenho dias em que eu mesma não me suportaria por muito tempo.

Então, se um dia vier mesmo me conhecer, venha sem procurar a mulher que você inventou.

Venha disposto a encontrar aquela que vai olhar de volta.

E talvez seja aí que tudo comece.