Medo de se enxergar por inteiro

é esse aperto surdo no pulmão,

é evitar o espelho verdadeiro

e preferir a máscara na mão.

A gente se recorta o dia inteiro

para caber no molde da ocasião,

arranca o excesso, doma o desordeiro,

e chama de virtude a mutilação.

Não é poema trágico nem cena,

é rotina vestida de decoro,

é medir cada impulso que acena.

E o que se cala apodrece no foro

íntimo, onde a culpa nos condena,

fazendo do desejo o próprio choro.