Ofício da Carne...

Entre o teu peito e o meu existe uma liturgia secreta…

onde o toque é idioma e a respiração é reza.

A língua, distraída, aprende o contorno do pecado

como se decifrasse o evangelho escondido entre os lençóis.

A pele arde antes do contato,

há um desejo que pensa, que imagina, que delira.

O corpo sabe antes da mente,

e quando se encosta, o tempo desfalece.

O suor não é impureza é confissão.

A carne, nesse instante, deixa de ser limite

e se torna passagem para algo que não se nomeia.

Tu me olhas e eu compreendo o risco:

há prazer demais no abismo do outro.

Bataille sorriria… porque é ali, no excesso,

que o humano toca o divino,

quando o gozo e a culpa se confundem

e o amor se ajoelha diante da vertigem.

Nada é profano se o que se entrega é inteiro.

No fim, o corpo é apenas o altar

onde a alma, enfim, se despe.