Anatomia de uma raiva silenciosa

Há um grito preso no fundo da garganta...

não é dor, é indignação empedrada.

Não é lágrima, é ferrugem

da alma que tentou ser justa

num mundo que lucra com o engano.

Cansada...

de gente que mente olhando nos olhos,

de sorrisos pagos por vaidade,

de promessas que apodrecem antes de nascer.

Quis acreditar...

que a bondade ainda respirava em algum corpo lúcido,

que o amor ainda era verbo de entrega,

que a palavra “verdade” ainda servia pra alguma coisa.

Mas não.

Descobri que a verdade sangra sozinha.

Descobri que o caráter não tem eco.

E que o silêncio... é o único idioma dos que não se vendem.

Há uma fúria quieta em mim,

não dessas que gritam

mas das que queimam devagar,

como brasa que se recusa a morrer no frio da covardia.

Queria devolver o mundo ao pó.

Apagar o rosto dos falsos,

rasgar as máscaras com as próprias mãos,

arrancar dos dicionários todas as palavras que perderam sentido.

E depois disso...

talvez restasse o nada.

Mas ao menos seria um nada limpo.

Um nada verdadeiro.