Eu reli teus papéis de quatorze anos atrás… reli desejos sobressaltados, bilhetes de aniversário atirados à lua com a esperança de que ela levasse um pouco da tua energia até quem estava longe. Li traduções que eram promessas, canções anotadas como se fossem mapas.

Tu podes achar que me vês nessas linhas antigas… e é verdade: eu trago pedaços, timbres, ecos. Mas não sou o que a tua memória ama. Não sou a repetição do que já ardeu em outro peito.

Tenho o mesmo relevo de certas lembranças um gesto, um perfume, a inclinação do olhar e isso pode confundir.

Mas aquilo foi um tempo que viveu sozinho; eu sou um tempo que chega agora.

Se me reconheces nas bordas daquela história, aceita que o reconhecimento não me prende. Deixa que eu seja o que realmente sou: presença que respira, mãos que aprendem a cuidar, silêncio que escolhe falar quando é preciso.

Talvez doam comparações… talvez tu sintas saudade do que foi. Mas se houver amor aqui, que ele se ofereça ao presente e não ao molde de um passado alheio.

Porque ver não é possuir… e enxergar ecos não faz de mim a cópia. Sou outra página. Se quiseres, lê-me com a calma de quem descobre uma música nova.