A quel point la bouche d'une fille est profonde, plus profonde que la nuit, que le ciel, en raison du derrière qu'elle a nu. [...] la vraie nudité, âcre, maternelle, silencieusement blanche et fécale comme l'étable, cette vérité de bacchante, glands dans les jambes et les lèvres, est l'ultime vérité de la terre, à la fois pithiatique et voulant demeurer dans l'ombre, acceptant comme toujours les dieux d'être condamnée, pour n'ouvrir jamais que des yeux mourants.

Georges Bataille

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Há uma profundidade na boca que não é feita de palavra. É um buraco mais escuro que a noite, mais alto que o céu, porque atrás dela existe o peso nu de um corpo… um corpo que carrega, na pele, o cheiro ácido do estábulo. Leite e merda. Vida e decomposição.

Não é a nudez limpa das vitrines. É a nudez áspera, materna, que prefere a sombra e aceita a condenação dos deuses como quem aceita o vinho ruim e o suor seco na nuca. Nudez de bacante, pés sujos, coxas abertas, sexo latejando entre os músculos e o riso manchado de saliva.

Bataille sabia que não há erotismo sem o barro, sem o suor que escorre e mistura com o cheiro de bicho. Sem a lembrança incômoda de que viemos do lodo e voltaremos ao lodo. Que o corpo é fungo, fungo vivo, fermentando no próprio calor.

A boca… fundo… mais fundo… mais fundo… mais funda que o silêncio de um quarto depois da festa. Atrás dela, a verdade da terra pulsa: glandes, musgo, saliva, condenação. A bacante na sombra, rindo de dentes manchados, sem pressa de fechar as pernas.

Tudo quer morrer e continuar vivo ao mesmo tempo. Os olhos, sempre os olhos, semiabertos, morrendo devagar, procurando ainda uma faísca no escuro.

No fim, é isso: a terra é isso. O corpo é isso. O resto… é mentira de igreja e perfume barato.

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Em dias caoticos...

Ler Bataille me acalma, loucura ou será lucidez explicitamente humana?!