A delicadeza de quem molda o que não é seu

Algumas verdades não são ditas... são lapidadas. Como quem, com mãos calmas e olhos atentos, esculpe no silêncio uma versão mais bonita, mais aceitável daquilo que deveria ser apenas... realidade.

É um processo quase imperceptível. Um pequeno ajuste na narrativa. Uma omissão aqui, um enfeite ali. E de repente, a história já não é mais a mesma — é uma história confortável. É a verdade vestida de intenções.

O problema é que toda verdade moldada carrega uma rachadura invisível.

No começo, ninguém vê.

No começo, até parece arte.

Mas, com o tempo, o peso daquilo que foi silenciado começa a escorrer pelas bordas.

E então... os olhos já não se encontram da mesma forma.

As palavras já não repousam tão serenas.

O silêncio, antes seguro, se torna constrangimento.

É fácil esquecer que a verdade não foi feita para caber em moldes — foi feita para doer, para curar, para libertar.

A verdade não é confortável.

A verdade é digna.

E toda vez que alguém, por medo ou conveniência, tenta esculpi-la ao seu gosto... não cria uma história melhor. Cria uma mentira que cansa de se sustentar sozinha.

Talvez seja por isso que os que têm coragem de dizer o que precisa ser dito — sem adornos, sem disfarces, sem ceder — sejam tão raros. E tão profundamente livres.

Porque no fim, quem se molda demais... é quem mais se perde de si.